Что тебе фонари в темноте подворотни,
Этот взлёт совершенных отточенных строк,
Этот листик, приникший к окну, прошлогодний?
И сургучные письма из почты господней,
И суровый, с самим же собой, диалог.
Что тебе птичий клин в поднебесье кричащий,
И печаль отражений осколков зеркал?
Что тебе эти сосенки ликом щемящим,
Оркестровый аккорд вдалеке цепенящий,
И пещерного времени волчий оскал?
Что тебе заострённый клинок блудной черни,
За плечами – безмолвье в воздушной суме,
Если с каждой минутой твоей – всё смятенней
Льётся свет – упоительно жуткий – вечерний?..
Ни вернуть, ни объять… Растворяясь во тьме…
Валентина Беляева