До неприличия стерильный белый мрамор
И лампы, отраженные на дне…
И я твоей (увы!) не буду мамой,
Сокровище, живущее во мне.
До невозможности люблю, невыразимо!
Но моет руки опытный хирург…
А по утрам трава бывает синей
И бог роняет звездочки из рук.
До неприличия стерильный белый мрамор,
И холод скальпеля, и шелковые швы…
Мне никогда не стать твоею мамой,
Мой маленький, в том нет твоей вины.
Валентина Беляева