Годы прошли.
Похвалил меня Пушкин.
Простил меня Кушнер.
Не стало Булата.
В голове моей нет уже того молодого салата,
который бы мог сойти, если акцент снести на зеленость —
Иногда за влюбленность, а чаще — за полную неутоленность.
Годы прошли.
Изменился мой цензор, исказился мой контур, я узнала свободу.
Но хотела бы праздновать ее щедрей, веселей.
Хоть мысленно, хоть еженедельно, как братья и сестры — субботу.
Годы прошли.
Все не так, как когда-то.
Папа с мамой отметили дату.
Померкли прекрасные принцы.
Сюжет до сих пор непонятен, составлен из бликов и пятен,
Не Кристи, так Пристли…
Годы проходят.
Любовь не совсем беспробудна.
Судьба не всегда беспощадна.
Грядущее — только ли грозно?
Птицы кричат в поднебесьи, сердце стучит в подреберъи.
Надо бы клясться и клясться в любви — покуда не поздно.
Покуда не поздно.
Покуда не поздно.
Вероника Долина