– Я открою окно. Странно… Сумрак густится.
С неба камнем летит чёрно-белая птица…
И в стекло безоглядно и яростно бьёт.
Что ей нужно от нас? Отчего мне тревожно?
Что же душу мою так внезапно, безбожно –
Цепкой дланью какой – и терзает, и рвёт?
Почему ты молчишь? Ты куда-то уходишь?
Ты мне снился. Как будто один тихо бродишь
Среди залитых солнцем заснеженных скал.
Подойди же к окну. Видишь? В трещинах клёны,
Словно с древней холстины глядят изумлённо,
Как вспаривший листок невесомый – упал.
Подойди же ко мне. Видишь? Небо светлеет.
Птица бьётся в стекло… Почему-то белеют
Смолянистые перья распахнутых крыл.
И мне жаль… Что ж, безумная птица, ты хочешь?
Неужель неотвратное что-то пророчишь,
И что значит – твой этот безудержный пыл?
Ах, не надо о ней… И не надо о боли.
Но в глазах, как в тумане, – все наши юдоли
Средь жемчужных долин задымлённых планет…
А ты всё же уходишь? И мне улыбнёшься?
Непременно, я знаю. Но скоро ль вернёшься?
– Нет, родная. Прости меня.
Нет…
Валентина Беляева